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O SEGREDO DO AMOR

ANGEL CABEZA

Moça com ventarola
Pintura de Gauguin

Nunca vi acontecerem tantas rupturas afetivas, em tão pouco tempo, como hoje em dia nos são apresentadas por meio das mídias televisivas. Digo rupturas afetivas porque podem existir outros tipos de rupturas, como de ligamentos, de salários, rupturas políticas, entre outras tantas que poderiam ser relatadas aqui, mas tomariam muitas páginas e cansariam a bela imagem mental dos leitores. Estas de qual falo, as rupturas afetivas, popularmente conhecidas como desquites, tomaram as páginas dos meios de comunicação e impressionam, desde as antigas senhoras em suas poltronas de couro antigo até os nossos modernos rapazes e moças, tecnologicamente avançados.

E não são apenas os desquites de cunho casamenteiro que estão perambulando livremente por aí. Também existem os desquites entre namoricos, entre noivos, entre affairs, e todos assim, como um flash, ou relâmpago, que não deixa vestígios. Basta que liguemos a televisão para que nos seja jogada uma bomba semanal sobre algum casal que, subitamente, se esvaiu entre abraços e beijos eternizados. Em quantos dias mesmo? Uma semana! Basta que saiam estampados, fulgurantemente, nas capas das conceituadas revistas de famosos e pronto, dias depois já não trocam mais elogios, mas buracos em meio às estradas do coração. Será que existe alguma maldição em torno dos fotolitos ou das páginas a quatro cores que permeia a vida conjugal dos chiques pombinhos? Qual será o segredo do amor?

Peguem algumas lembranças antigas, guardadas nos velhos baús dos avós, pais, principalmente, as pretas e brancas e comprovem: o amor antigamente tinha um tempo maior de ação. Não eram necessárias bulas e manuais. Muito menos, existiam contra-indicações para dosagens mais altas. O altar era uma nuvem alva para os dias de sol dos casais. Quando, subitamente, chovia, bastava que se protegessem embaixo de alguma marquise ornada por eles mesmos onde as gotas que escapavam fariam com que rissem de alguma coisa esquecida. Estavam ligados até o padecer do corpo, pois as almas estariam para sempre unidas.

            Ao serem indagados por quanto tempo neste mar de paixão, o susto: eternizados por trinta e cinco, quarenta, até cinqüenta anos consecutivos sem uma separação ou cogitação de cada um seguir para um outro lado.

            Séculos são séculos e devem ficar para trás, junto com a poeira das lembranças. Mas dava gosto admirar os casais, velhinhos, trocando carícias e beijos encabulados, simples, apaixonados, como duas crianças sem nenhuma maldade. Isso era a realidade amorosa dos anos dourados. As casas eram iluminadas. As paredes tinham ouvidos. E por mais longa que fossem as salas, os quartos e corredores, os corpos estariam na proximidade do pensamento. Quando um se sentava no sofá para assistir algo ou apenas descansar o outro, instintivamente, sentava-se ao seu lado, aparando levemente com os ombros a cabeça que era baixada pelo sono. Ao se esbarrarem na cozinha, juravam que aquilo já tinha acontecido, coisas de amores de outras vidas. Eram feitos um para o outro. Em sonhos, se encontravam para um passeio além mundos. É certo que se viam pouco, o que era bastante útil para o relacionamento, uma vez que o homem tinha o dever de proporcionar à sua amada os prazeres de uma vida tranqüila, sem problemas, e com o máximo de afeto possível. Mas fosse o que fosse, a mulher esperava ansiosamente o seu amado, transbordando de saudades como se fosse morrer caso ele demorasse um pouco mais do que o normal. A saudade estava até mesmo pelos cômodos da casa, cômodos grandes, espaçosos, amplos de sentimentos. Bastava que se tocasse em alguma parede para se despertar o sentimento.

Hoje está tudo diferente. Foi-se o tempo das coisas sublimes. O passear pelos jardins e praças, arte que só os amantes dominavam bem, não existe mais. As mãos dadas, o brilho nos olhares recônditos do casal, sinal de uma relação eterna em que eles queriam, mas não ultrapassavam o sinal vermelho, a timidez e os sorrisos sem espera dissolveram-se. Os sorvetes que eram consumidos a dois, que marcavam para sempre a lembrança, e os beijos que eram dados cuidadosamente na maça do rosto, quase como uma brisa leve de verão, também foram abolidos. Nada existe mais nas horas dos amantes. As fotos são coloridas e não guardam a eternidade nelas.

A modernidade trouxe benefícios, admito. Mas também trouxe com ela atrofiamentos. E o atrofiamento dos sentimentos foi o mais prejudicial deles. O contato pessoal que nossos antepassados tinham foi esquecido. As fotos estão cada vez mais rasas e solitárias. Basta um flash e, no dia seguinte, uma pedra aparece no meio do caminho. Contudo, é preciso conviver com as pedras do caminho e saber moldá-las em sonhos. Esse é o ponto chave.

Mas como eram belas as casas antigas, iluminadas, grandes na sua pequenez interna. Atualmente, tudo é compacto e está à mão – e eu até gosto em alguns poucos aspectos.

É isso! O segredo do amor está é nas casas. As amplas casas de outrora produziam a saudade perene dos corredores intermináveis e da ausência sentida, perdida pelos sofás unificados e rostos que se contemplam cotidianamente.

Casas amplas e saudosas, esse é o segredo do amor.


:: AGRADECIMENTOS ::

Fui surpreendido pela publicação de minha crônica “Seis Estrelas” e do meu texto sobre Quintana no Blog “Coluna Cultural Telescópio”, do jornal eletrônico “Telescópio”, do Editor Everi Carrara

Visitem o jornal em http://telescopio.vze.com e o blog em http://telescopio.blog.terra.com.br.

Escrito por Angel Cabeza às 22:05
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